Non trovo che il fedele silenzio
nella nostra stanza
Eppure continua il tuo racconto
assennato
Persiste l’odore ondoso dei campi
La meccanica del tempo
La cospirazione sottile della memoria
Ma nulla è perduto
Un angelo veglia la nostra stanza
ora.
T.R.
(Per Bianca)
Immaginare è un verbo affabulatore, latore di favole. La mente crea le immagini...
Il sole saliva rapido nell'azzurro, il treno correva veloce sulle rotaie...
Ci siamo fermate una di fronte all'altra, così sole e vicine, io immersa fino al…
Le nostre invenzioni tendono a essere graziosi giocattoli che distraggono la nostra attenzione dalle cose…
La guardo e subito sento una fitta di dolore per averla persa, e pure un…
